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[	Escucho	|	The KKK took my baby away - Ramones	]

Está noche, chateando con Indalita, chateando por el ordenador (mañana chatearé con ella y Javader pero con vino), hemos estado comentando mi vocación frustrada de guionista. Mi madre mientras, se estaba “obsequiando” con una dosis de retirada indiscriminada de neuronas. El puñetero programa se llama “Denominación de Origen”, o algo así. Es como un “Callejeros”, o un “Españoles/andaluces/madrileños/valencianos(estos últimos desde hace un mes) por el Mundo”, y estaba dedicado a los amantes de los perros. Después de aguantar diez minutos de programa, entendí un montón de cosas. Ser guionista no es nada fácil, especialmente si quieres ser original. Pero claro, es que después de ver estos programas, descubres que la ficción ¡en la puta vida le llegará a la sombra de los zapatos de la realidad!. Luego, con mi otra vocación frustrada, productor de televisión, efectivamente, si pretendo hacer algo que llegue a la gente, lo mejor es hacer programuchos de este pelo.

Mare meua, mare meua.

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[	Escucho	|	The pretty things are going to Hell – David Bowie	]

El otro día me encontré en mi dirección de correo electrónico una de esas misivas que de vez en cuando lanza esa Compañía para la cual estoy dejando los mejores años de mi vida…

Estimado empleado/compañero/colaborador,

Un suponer, si por ejemplo, en el hipotético caso de que quisiéramos enviarte con viento fresco al descubrimiento de nuevos parajes, ¿dónde te gustaría ir? Por cierto que no se te olvide indicar tu nivel de idiomas, así como algún ejemplo práctico que nos dé una idea de cual es tu nivel real en un idioma.

Muchas gracias, siempre suyo

La Compañía que nunca le agradecerá lo suficiente los años que está dejando por nosotros.

Ante tal panorama, tenía que meditarlo, así que diez minutos después ya había contestado:

1.      Italia

2.      Reino Unido

3.      Irlanda

4.      Polonia

5.      Grecia

6.      Portugal

7.      EE. UU.

8.      Chile

9.      República Dominicana

10.  Puerto Rico

Otras opciones:

1bis. Canadá
2bis. Nueva Zelanda
3bis. Australia

Nivel de idiomas

1.      Francés: Ni puta idea (¿Loulou? Oui, c’est moi)

2.      Alemán: Ni puta idea (Subanestrujenestrujenbajen)

3.      Italiano: Bajo "per tutto il rostro" (¡Bravo Fernando, bravísimo, piu bella gara! – Muy bien hecho Fernando, hoy le has vuelto a dar en los morros al cenutrio de Hamilton y a su padre).

4.      Inglés: Medio (They cook broad beans everywhere – En todos sitios cuecen habas. We were just a few, then our grandma came to live with us and she gave birth a baby – Éramos pocos y parió la abuela).

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[	Escucho	|	Seven – David Bowie	]

            Como cualquier otro día de la semana, a las 21 y pico introduzco la llave en la cerradura pensando que me encontraré en la isla de remanso y tranquilidad que llevo echando de menos desde 14 horas antes.

            El aroma a cerrado y silencio total reavivan el recuerdo del leve rumor y el leve bullicio de la cocina y el salón que tan solo tres semanas atrás me recibía. Golpeo con desgana y furia el interruptor esperando que a la vez que el genial invento de Edison se muestra te muestres y digas ¡Qué bien! Hoy sólo has llegado media hora más tarde que ayer.

            A ti nunca te han gustado las sorpresas, todo lo contrario que a mí. Pero curiosamente, tus veladas amenazas se hicieron realidad siendo entonces el momento en el que dejaron de hacerme gracia las sorpresas. Tres semanas hacen ya, y no veo el momento en que vuelvas, te echo de menos. Enciendo el equipo de música y vuelve a sonar como cada uno de estos 21 días O María (and I’ve been looking for my shadow, but this place is so bright and so clean).

            Lentamente las tapas amarilla y azul se abren perezosamente para recepcionar los restos del yogur y la fruta que me han llenado la noche. Tres semanas y desde que te fuiste no ha dejado de llover. Aquí no llueve, aquí cae agua. Alguien abre las compuertas y todo cae a plomo. Me acerco al amplio ventanal del balcón tras apagar las luces, los relámpagos, los truenos y el estruendo del agua al golpear con toldos, techos y coches lo inundan todo. Apoyado en el cristal cuento los días que faltan para tu vuelta mientras me reconforto recordando el aroma del café del domingo por la mañana cuando todavía estoy haciendo el perezoso en la cama.

            Esta noche está siendo especialmente tormentosa, la lluvia y los relámpagos me recuerdan otros momentos, otras aventuras, algunas que consigan hacerme ver positivamente que hoy queda un día menos. Estoy tentado de coger el coche en la tormenta e ir en busca de ella. El último relámpago permite ver perfectamente la bahía iluminada, desde un cabo hasta el otro, de norte a sur, incluso el castillo se sorprende y se deja amedrentar por la furia del trueno.

            Siento unas ganas arrebatadoras de conducir en la profundidad de la noche. Conducir sin parar hasta llegar a La Cantina del Pirata. Volver a encontrarme a Olmedo el dicharachero viajante con esa voz tan estentórea y esas carcajadas sacadas de un cántaro cada vez que cuenta las peculiaridades de los diversos personajes que pueblan sus numerosos periplos; Juliancito con sus pantalones cortos y su jersey con el roto en el codo contando sus tabas y liando la reata sobre su trompo con ese aire de no saber si va o si viene mientras observa a la gente subir y bajar las escaleras; Mateo, ese ladrón sacado de un personaje de las novelas de Dickens, flaco, pálido, despeinado y con el cuello de la camisa siempre suelto, acompañado por la fatalidad hasta en el suicidio; Sara María y sus libros de poesía donde se encuentran todos los sueños de romanticismo eterno que tanto va buscando; el viejo Armando apoyado en la barra con su vaso corto de anís mientras otea el humeante salón con su entornado ojo izquierdo que de tanto haber visto mundo se ha quedado reducido a la mínima expresión; la oronda Patricia, siempre preocupada de que el pequeño Juliancito cene algo, y siempre regañando al viejo Armando cada vez que se queja amargamente de la compañía que la eternidad le ha deparado, Patricia, la oronda mucama que todavía se pregunta cómo pudo venir desde el Caribe al Mediterráneo donde no hay ni cocos ni mangos; y por supuesto, la viuda de Márquez que le da la vida a esta entrañable esquina del mundo y de la existencia.

            ¿Dónde podría perderme mejor que en La Cantina? Me dirijo a la cama, y todavía se encuentra allí el último libro de cuentos que escribió Paco y que nos dedicó, a cambio nos comprometimos a leerlo los dos a la vez y comentárselo. El trato era un cuento cada uno cada noche, precisamente lo dejamos por El descubrimiento de la Cantina del Pirata. Me recuerdo (y te recuerdo) que tenemos que decirle cuantos relatos están inspirados en nuestra historia.

            Quedan otros 21 días hasta tu vuelta, seguiré con el desempolvado radiocasete de nuestros tiempos universitarios, con las cajas de zapatos llenas de cintas con nuestras caligrafías describiendo los derroches de sentimientos que encontrábamos en el genio de otros.

21 de ida y 21 de vuelta.

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[	Escucho	|	La mujer esponja - Lori Meyers	]

Esta noche he intentado entrar en la web oficial de Prince, y el muy subnormal sólo te deja consultarla si te inscribes y pagas 77 €/año. Primero te deja que le des todos los datos de tu tarjeta de crédito, luego te deja visitar aquellas cosas que cuelga: fotos intrascendentes y/o información sobre sus conciertos o cualquier otro evento, eso sí, tienes acceso exclusivo a la adquisición de entradas de esos conciertos. ¡Qué lástima! ¿Cómo se puede perder la cabeza de esa manera? Que luego vengan diciendo que cualquier época pasada no fue mejor…

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[	Escucho	|	Ain’t got no, I got life – Nina Simone	]

            El otro día, siguiendo con el tema de los complots y conjuras, al recordar la gran obra de John Kennedy Toole, también me vino a mis recuerdos mis ínfulas de llegar a ser un gran guionista y director de… algo, de lo que sea.

            Imaginaba por aquel entonces con llegar a dirigir una gran adaptación cinematográfica de La conjura de los necios. Veía los escenarios de Nueva Orleans, los bares, la habitación de Ignatius J. Reilly, las ropas de Mirna Minkoff. Más tarde leí que este era uno de los grandes proyectos que a la industria hollywoodiense se le atragantaba, pues había mil y una ideas de llevar a la gran pantalla la gran obra. En aquel momento eran dos las historias imposibles de llevar a la gran pantalla, una era ésta y la otra era El Señor de los Anillos. Así que ya sólo queda una por adaptar, y la verdad, casi mejor que se quede así.

            En esas fantasías que tenía me imaginaba haciendo el casting. Pensaba en John Goodman para Ignatius Reilly, pero no lo terminaba de ver con bigote, estaba demasiado condicionado por la ilustración del libro, y seguía sin encontrar al intérprete (Ángel de Andrés López con quince años menos podría dar el pego quizá). Para la Minkoff no sé porqué me venía a la mente Uma Thurman, pues siempre he creído que se trata de un personaje que podría muy bien interpretar Jeaneane Garofalo. Para la madre de Ignatius me imaginaba a Joan Plowright (me enamoré de ella en otra conspiración, la de mujeres). Y para los otros papeles secundarios imaginaba a Johnny Depp, a DiCaprio, a Chris Rock… Al final todo resultaba muy obvio, y al fin y al cabo solo se trataba de fantasear, así que no le prestaba más atención que la necesaria para descansar de los momentos flectores y torsores. Lo único que sí tenía claro era el actor ideal para encarnar al patrullero Mancuso:

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[	Escucho	|	Paisley Park - Prince & The Revolution	]

Un café más tarde de lo previsto me he levantado esta mañana, he encendido el ordenador con las neuronas todavía tarareando las canciones de Vetusta Morla del concierto del sábado en Alicante, recuerdos todos aderezados con evocadores sueños de Juliette Lewis chupándome el pulgar (a pesar de su limitado y casi inexistente talento musical, hay que reconocerle que le pone muchas ganas: mucho alcohol, muchos porros y mucho calor hacen que Juliette sea la nueva Tina Turner).

Dentro de todas las chorradas con las que el periódico castigaba había una que me ha estremecido, un estudio de una “prestigiosa” universidad nacional (si pudiese, lo primero que hacía era arrasar con todas las universidades actuales, todas dan asco, menudo montón de mierda), aseguraba que la marihuana producía pérdida de memoria, lo que no aseguraban era si se trataba de un efecto inmediato, o era un efecto más a medio o largo plazo. Así que he decidido hacer un estudio de contraataque para ver si tiene o no razón la UPF (yo la llamaría “La uff!”). Me he escogido como individuo a estudiar pues creo que mi consumo de cannabis desde que ingresé en la universidad hasta que me he convertido en un hombre de provecho, ejecutivo de una gran multinacional, ha sido notable. Así que para los efectos a medio y largo plazo tengo mi historial de consumo desde el año 90 hasta el año 2007, y para los de corto plazo tengo los consumos de los años 2008 y 2009, además con la reciente ingesta realizada en el concierto del sábado pasado para evaluar los efectos a corto plazo.

Así que empecé con lo más reciente, para ver si era cierto lo de la pérdida de memoria a corto plazo. Conclusión: la marihuana no produce pérdida de memoria a corto plazo. Recordé todo lo que hice el sábado, incluso que en vez de entrar a ver a Nacho Vegas nos fuimos a emborracharnos indiscriminadamente, doparse para ver a la Lewis, que no todos estamos preparados para tal dosis de….. (espacio dejado al lector para que refleje aquel calificativo que más le convenza para describir a “la artista antes conocida como Juliette Lewis”). Después actuaron Vetusta Morla, y además de tocar tres nuevos temas, no cantaron “Pequeño Desastre Animal”. Después recuerdo que volví en tranvía a casa a las 6 y media de la mañana, y que me levanté y puse una lavadora con sábanas y toallas, además de recoger los últimos cartones de los muebles de Ikea (cartones en el contenedor azul y plásticos en el amarillo). Después coger el coche para desplazarme desde (A) hasta (AL) y llegar a tiempo de comer migas con sardinas (sí, migas en verano, algo que en todo este tiempo no he comprendido y sigo sin comprender).

Una vez echado por tierra el estudio a corto plazo había que evaluar el estudio a medio y largo plazo. Para ello era necesaria la realización de un esquema que ayudara a entender todo esto. En dicho esquema los protagonistas eran: Marihuana, Michael Phelps, Ignatius J. Reilly, Prince.

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[	Escucho	|	Sálvese quien pueda - Vetusta Morla	]

Buscando “El Cambio” casi me encuentro con “El otro lado”. San Juan, San Antón y todos los santos que tienen cualquier vínculo con las hogueras han decidido conspirar con/contra la necedad. Ya el domingo fue bastante “emocionante” ver/comprobar como Casa (AL) se podía ir al carajo. Pensé en un cuadro estremecedor llamado “Casa (AL) entre llamas a las 16:30 h con viento de Levante a todo carajo”, pero consideré que era darle demasiada importancia al HIJO DE LA GRAN PUTA que estuvo tirando cohetes a las 16:15 h con el calor y el viento que hacía. Dio lo mismo, durante la procesión de la Vírgen del Carmen, a las 20:00 h nos siguieron obsequiando a los vecinos afectados y al cuerpo de bomberos con grandes salves de cohetes, con la misma temperatura y el mismo viento.

Esta mañana la cosa sigue estando emocionante, no dejan de pasar helicópteros con agua por encima de Casa (AL) en dirección a Sierra Cabrera, y el ambiente sigue igual de plomizo, cielo plomizo, temperatura plomiza… gente plomiza.

El fuego se alía con los necios.

En estos meses también he pretendido hacer de bombero contra las hogueras provocadas por necios que al final acaban consumiéndonos, quemándonos y carbonizándonos. Me he envuelto en mi propio traje de bombero para que no me afecten ni sus llamas, ni sus gases.

Tras tres meses buscando en las cenizas que quedaban de mí he reconstruido mi lar. Un cambio afrontado positivamente puede aportar mucho. Y eso ha sido lo que he hecho, además de cambiar (ya no vivo en (V)), me he encontrado con una parte de mi personalidad mucho más agradable, más interesante, y por qué no decirlo, más valiente.

Casa (A) empieza a tomar forma y personalidad, cada día se parece más a mí (desde aquí mil gracias a Mr. Black & Decker, Mr. Fischer y sus tacos, el mago Leroy, y la República Independiente que se encuentra en la salida de Murcia-Albacete). Nunca pude imaginarme que me relajaría tanto coger un taladro, un nivel, unas escaleras, martillo, alicates, destornilladores, lápiz, flexómetro, etc… Supongo que cada cosa que medía y comparaba la hacía para medirme y compararme a mí mismo.

La conjura de necios en la que me encuentro inmerso no podrá conmigo.

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[	Escucho	|	Fresh B.S.O. – Stewart Copeland	]

            Manejar la información, manejar la información…. Pipí, pipí, pipí, pipí… sonó el despertador y salí de tan angustiosa fantasía. En realidad fue una recreación de una “apasionante” reunión de 8 horas hablando de estrategias comerciales y como ser una “Gran Empresa” en un panorama tan desfavorable: “Contamos contigo”.

            Después de tal pérdida de tiempo, y con las neuronas pidiendo un momento de solaz y desparrame, preferí no volver  a la oficina y disfrutar de esa sensación de “1 hora escuchando idioteces = 20 € “. Y fantasear es bueno, pensé que si alguien era capaz de entrar en mi mente entonces, podría utilizar dicha información en alguna negociación a cara de perro. Ya alguien se había reído porque sostenía que tengo en el disco duro demasiada información inútil… yo me acordé de todos sus ancestros, aunque luego recapacité por su futura demencia senil y me compadecí de él. A decir verdad, esos datos que tengo en el disco duro rara vez podrán ser útiles para ser usados en mi contra, salvo cuando alguien quiera justificar mi preocupante estado mental, lo mejor, entonces, es disfrutar de esa cantidad de sabiduría puesta sólo a mi disposición.

            Dentro de todos esos datos, rara vez se encontrarán datos provenientes del famoso sentimiento “kistch” que tanto defendía Kundera en La Inmortalidad, por lo cual también tengo hipotecado el instinto de congeniar en ambientes demasiado populacheros, lo siento, no controlo ni el amarilleo ni el roseo. Pero el hecho de no ser cotilla no me quita la inquietud de pensar una y otra vez sobre qué piensa la gente cuando va andando por la calle. Es un juego divertido, voy andando por la calle y me imagino lo que cada uno piensa en función de su mirada, su forma de andar, los objetos que puedan llevar… Después me gustaría parar a varios de ellos y que me confesaran lo que realmente estaban pensando para contrastarlo con lo que yo creía. Supongo que algún día lo haré, será una sorpresa como cuando paseo por el “Camino del Colesterol” y veo a la gente corriendo y andando con los auriculares puestos, escuchando la música que llevan en el móvil o en el mp3. A veces hay que tener cuidado, especialmente con los móviles, cuando hay algún problema con la conexión de los auriculares pueden descubrir tus más ocultos secretos a los viandantes. Tu interior se manifiesta sobre tu apariencia exterior, demostrándole al mundo quien eres realmente:

[	Tags	|	Desánimo	]
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[	Escucho	|	No tienes nada que perder – Mecano	]

Ni campo sin grillo, ni hortera sin amarillo. Alguien debió pensar eso en un momento de gran inspiración al observar por primera vez el paralelismo de los carriles de la vía del tren. Esa previsualización futurista ha estado marcándome por los últimos 8 años, esa permanencia en conversaciones vacías en torno a las capas de firme, elementos de la superestructura, principios de funcionamiento de las instalaciones… víctima de ese espantoso color, siendo visible, que al fin y al cabo es su principal función, desde el cantón anterior y el posterior, desde la señal de avanzada. Señal de avanzada que te indica que en breve entrarás en territorio inhóspito.

Inhóspito trabajo, inhóspitas circunstancias, inhóspita realidad. Y no sé por qué me da por pensar en frases del tipo “y los muertos aquí lo pasamos muy bien entre flores de colores… que los muertos aquí es donde tienen que estar”. Efectivamente ese es el tema, de lunes a viernes (junto con algunos sábados por la noche del mes de abril) me siento rodeado de muertos vestidos de amarillo. Y supongo que se debe a que no tengo mejor cosa que hacer.

Hacer el indio. Hacer el canelo. Hacer el idiota. Es lo que mejor se me da. Llevo como toda una vida dedicado a ello. Y dentro de aquellas cosas que se pueden hacer cuando el grado de insatisfacción ha llegado a las 3 cifras, nos encontramos con que el abanico de posibilidades se mueve entre el 1 y el 0, entre el sí y el no, entre un camino en un sentido o justo en el sentido inverso.

Sentido inverso: hacer el canelo o hacer de genio. Ese es el concepto de heroicidad en este momento, acertar con las decisiones que se deben tomar. Supongo que en este momento el miedo a hacer el canelo atenaza mi momento de heroicidad, momento que me haría llegar a un nivel superior. Siempre queda algo de cierto en que a veces es bueno retroceder un paso para avanzar dos. Además, el amarillo no me pega nada.

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[	Me encuentro	|	Una hora menos o más	]
[	Escucho	|	Eleanor Rigby - Beatles	]

Es una de las cosas que tengo en común con esta gente del Levante. Había pensado en ponerme la canción de Serrat, pero la he dejado para pasear esta mañana, me la he puesto en el móvil con los auriculares mientras me pegaba una vespertina gira por las inmediaciones tratando de entender, por un lado el plomizo marzo que acaba (¿cuándo marzo no mayea…?), y por otro fijarme en aquellas pequeñas cosas (Serrat again), y meditar sobre ellas.

Tras dos horas viendo huertas, pensando en el futuro de esta nueva temporada que se avecina y sobre cómo me gustaría dejar mi actual trabajo, o más concretamente, mi actual modo de vida, me he dado cuenta de lo efímero que es todo. Estoy en una especie de puerto, con las maromas a punto de soltarlas, lo que pasa es que no sé si estoy en el dique del nihilismo para dirigirme a las costas existencialistas, o es al revés. Me parece que en esta dársena se dan las dos aguas con la misma intensidad, La Luna no les afecta para nada.

Con el cambio horario, ni siquiera he tenido fuerza para comenzar la temporada de F-1. Me llevé anoche la televisión a la habitación y cuando ha sonado el despertador, desde mi cómoda posición he cogido el mando. ¡Mare meua! Y yo que me dije que nunca tendría un televisor en mi habitación. Hasta he roto uno de los rituales de las carreras (motos o coches, me da igual) al otro lado del globo: cogerme la manta y liarme en ella como El Zorro, entrar en la cocina, preparar un café y tumbarme en el sofá bebiéndome el café al mismo ritmo que los semáforos se ponen en rojo.

Durante toda la semana se ha hablado más sobre el cambio horario que sobre la crisis y el “extraño” comportamiento de las bolsas (no sé si el viernes lo dedicaron a recoger beneficios). Y ayer, por supuesto, de lo único que se habló fue sobre el apagón de las 20:30. ¿Participé? Me negué a ello, pues en el mismo paseo que me he dado esta mañana a las 9:30, el pasado viernes a las 21:30, observando las huertas por la noche esperando ver crecer pepinos a esas horas, pero todavía no es temporada de pepinos, me di cuenta de lo estúpido del carácter humano. Mañana a las 20:30 horas varias capitales apagarán las luces de sus edificios más emblemáticos para concienciar al mundo del cambio climático. Que estamos obligados a darle una oportunidad al globo. Ya hay que ser gilipollas en grado sumo… “darle una oportunidad al globo”. ¿Quién? ¿El hombre al mundo? Me encanta el punto de soberbia que sólo se debe dar en el género humano. El hombre le da una oportunidad al globo, enhorabuena Naturaleza, ¡qué afortunada eres!

Supongo que a la soberbia del hombre solo le hace sombra una cosa, la estupidez humana. En ese paseo que hablo, iba mirando el paseo, la acera, la calzada, la bionda, las farolas, las arquetas del drenaje, las acequias, las vallas de las huertas, algunos bordillos levantados por el agua. Después recordé todas aquellas obras en las que he estado, y a las que hemos tenido que volver a los seis meses porque las administraciones públicas tienen un mantenimiento de infraestructuras que no mantiene. Es increíble, el trabajo (y el dinero) que cuesta hacer las cosas, y como con la falta de mantenimiento, en muy poco tiempo la Naturaleza se encarga de que todo vuelva a su situación original. No hace mucho leí en un artículo que La Tierra (el globo ese que tenemos que hacer que no se desinfle), en unos 200 años se recuperaría de los efectos humanos. ¿Quién le da una oportunidad a quién? Por un momento imaginé que dentro de unos cien años no quedaría nada de aquellas obras en las que he estado. Que en 500 años (V) sería simplemente un gran delta con arena blanca en la orilla, la arena blanca originaria de todas las “Calatravadas” (en el sentido más peyorativo de la palabra) que inundan el cauce del Turia. Quedaría en pie el Puente de Alcántara, porque así lleva ya dos mil años, dos mil años pasando camiones por encima de él. De las pirámides egipcias quizá no quedaría nada a la vista, porque estarían cubiertas por arena, y no sé qué más.

Así que el único recuerdo humano bueno que podrá pervivir son las intenciones, los buenos pensamientos, los buenos sentimientos, aunque no se podrán plasmar de ninguna manera… ¿o sí? Claro que sí, pero no será por humanos, será por la propia naturaleza, la que plasmará las buenas intenciones y los buenos sentimientos.

De esta manera, he vuelto a casa pensando en lo único reconfortante que me anima el espíritu y la vida: la imagen del Cabo de Gata y el Mediterráneo desde Casa (AL) todas las mañanas. Mientras iba cantando “Quizá porque mi  niñez sigue jugando en tu playa…”

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Cuando el día de la despedida se avecina, en aquellas ciudades y pueblos en los que he vivido, a modo de despedida, las últimas fechas las dedico a visitar la ciudad, ver sus rincones más interesantes y, de esta manera, llevarme un buen recuerdo.

Está claro que de (V) no voy a despedirme comiéndome una paella, en este último año creo que he comido más de cien veces arroz en sus distintas variedades. (V) no es el sitio más destacable para comer buen arroz (de esos de los 18 – 24 euros la ración), mucho mejor en Almansa. En lo que sí destaca (V) a la hora de comer arroz es en los bares de menú diario, donde hay una gran diferencia entre el ARROZ que aquí SÍ se come, y las ¿paellas? que en el resto de la geografía nacional se atreven a ponerte por 9 o 10 euros en el menú. Al César lo que es del César, y a (V) lo que es de (V). Claro que al cabo de la semana, yendo a comer cinco días de menú acabas comiéndote como mínimo un arroz abanda, otro al horno, y dependiendo de la climatología un negro (arroz me refiero).

Bueno, volviendo al tema de la despedida, ayer por la tarde me pegué una excursión por (V), después de la mascletá claro. Lo he tenido que adelantar porque el próximo fin de semana estoy de fallas (no diré nada de los toros, que luego Charles Logan se ceba conmigo). Como ya tengo bastante pateados tanto El Miguelet, la Catedral, la Lonja de la seda (mi edificio favorito de (V)), por no hablar de la Ciudad de las Artes y las Ciencias, me pegué una excursión por el corazón comercial de la urbe levantina.

¡Y por fin volví a la realidad!

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[	Me encuentro	|	Odiando el invierno más largo	]
[	Escucho	|	Baton Rouge – Lou Reed	]

            Hay momentos a lo largo del día que te plantean dudas del tipo “¿merece la pena la mierda que hago y a la que me dedico?”. Después de tanto tiempo dando vueltas a España, y no en bicicleta, cada vez que me pongo profundo acabo deseando tener un lanzallamas y pegarle fuego a todo lo que se meneé.

            Institucionalizarse. ¡Qué palabra! Yo no me institucionalizaré. ¡Qué sentencia! Ocho años después eres otro cacho de carne para el cañón, en realidad lo eres desde el día que estampas La Firma. La Casa se encuentra en plena reestructuración, por lo que la prensa especializada indica. Ahora resulta que la búsqueda de nuevos mercados exige una reestructuración en la filosofía de trabajo y, muy especialmente, en la imagen que La Casa proyecta sobre la Sociedad. Y precisamente, eso es lo que buscará, una nueva imagen que le haga alejarse de la imagen tradicional que hasta ahora tienen. ¡Hasta van a cambiar el color corporativo! Hasta ahí tampoco está tan mal la cosa. Es decir, La Casa es de quien es, y supongo que cualquiera que estuviera en ese lugar habría hecho lo mismo. Lo que fastidia más es que de pronto una frase indica sentimientos contradictorios, y los que durante tanto tiempo han sido el motor ahora son denominados el sanbenito con el que hay que cargar. Pero sigue siendo el generador, la dinamo económica en todo este montón de mierda. Y así pasamos a ser como los amores fugaces del verano, hoy eres lo que más quiero y lo mejor que he tenido en la vida, y mañana ya no me interesarás, e incluso puede ser que ya no te conozca.

            Institucionalizarse. Yo no me institucionalizaré. Horror, estoy institucionalizado.

            Cada día descubro más cosas en común con aquellas personas que nos movemos en el mismo entorno, por no decir aquellos que compartimos profesión y puesto de trabajo, que somos auténticos clones. Dejé de ser especial el día que me propuse ser especial.

            El maravilloso mundo donde nos íbamos a mover resultó ser una selva donde Neptuno devora a su hijo no porque tenga hambre o sea un monstruo, sino por temor a que cuando su hijo crezca se lo comerá a él. Si Goya hubiese nacido ahora seguro que habría dibujado “El hijo devorando a Neptuno”. O un lienzo en blanco. Reflexiones sobre el vacío. Supongo que es lo que más nos ocupa. El otro día estuve disertando con alguien bastante cercano sobre la sensación de vacío, que hay veces que no la soportas, que la gente hace cosas absurdas por no tener esa sensación, y que todo lo que hacemos va encaminado a eso. Curioso que lo que más nos ocupa sea el vacío.

            La relatividad llegó un día sin avisar en modo de silla de ruedas, camilla, jeringas y altavoces de megafonía que repetían nombres desconocidos mecánicamente. Del café de la mañana al café de la tarde, por medio toda una historia. Teóricamente has llenado el vacío. Te acaban de marcar un objetivo. ¡Lo que pasa es que es tan distante del objetivo que me había marcado hace tanto tiempo! No quiero más consejos, no quiero más maneras de cómo hacer o cómo llegar, ni siquiera sé si desearía fervientemente una máquina del tiempo que me permita volver a hace diez años.

            La relatividad también tiene un lado positivo, te permite albergar la esperanza de que quizá el próximo invierno no sea tan largo como este. Y que nada es para siempre.

            Un nuevo comienzo se avecina marcado por el ritmo del agua, el viento, los petardos y el fuego. (V) escucha: me voy y no conseguirás tenerme en tus brazos.

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            La sensación al salir de la oficina ha sido algo así:

-          Una pareja con 3 perros de esos de marca Gremlins, cada uno de un color distinto pero a ver cual de los 3 era más feo y cual cagaba más.

-          Una tarjeta de un puticlub en la ventanilla del coche, acto éste muy típico en Valencia, aparca donde quieras (puedas incluso en doble fila), que al cabo de 3 horas volverás y te encontrarás pegatinas de 6 o 7 lupanares distintos… VALENCIA SUCKS!

-          Y lo de antes, es decir, lo que está en horario laboral es como si te cogieras cualquier libro de The Far Side.

Admiro a Gary Larson, a pesar de todo.

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… pero podría haber salido con ella, y no lo descarto del todo que pueda pasar.

Esta mañana nos hemos despertado con esta noticia en los periódicos: La Reina ya tiene nuevo novio, otro. Digo otro, porque ya no es su anabolizado examante que se dedicaba a atizar con el bate, tanto a la pelotita como a las cachas de La Reina. Le llamo La Reina porque me parece injusto que se le encasille en un solo aspecto como el pop, es inencasillable, puede con todo.

Y la verdad, parece que mantener en tu historial cardiovascular una aventura/affaire con Madonna no es algo de lo que se deba presumir precisamente. En el historial de examantes nos encontramos con miembros del mundo del celuloide (Sean Penn, Guy Ritchie), del mundo del baloncesto, algunos más malencarados (Charles Barkley), otros más frikis (Dennis Rodman), miembros desconocidos como el padre de su hija (y del cual desconozco su nombre, su cara, su…), del mundo de ese ridículo deporte llamado beisbol.

El Gordo, en su breve aparición en Space Jam aparecía rezando para que volvieran sus habilidades baloncestísticas y le prometía a la Vírgen que no volvería a salir con Madonna. Antonio Gasset Dubois se congratulaba de que desde que el matrimonio Penn-Ciccone dejó de existir como tal el mundo del celuloide ganara un gran actor como Sean Penn. Guy Ritchie ni siquiera quiso saber del reparto, cualquier cosa menos tener que volver a ver a La Reina.

A todos nos pasa eso de vez en cuando, nos avergonzamos en muchas ocasiones de aventuras del pasado y negamos que algún día salimos o estuvimos tonteando con aquella o con la otra. Es curioso, primero hay una etapa de negación para luego, una vez que pasa el tiempo eres capaz de decirle a tu hijo que tuviste tus aventurillas de joven con su profesora de matemáticas. En cierto modo te ves prejuzgado por él, pero al final sabes que es inofensivo dicho juicio porque son tus actos reales los que te evalúan.

Con Madonna pasa lo mismo, nadie quiere reconocer que ha salido con ella, y algunos lo niegan, incluso 3 veces antes de que cante el gallo.

Esto es lo que le está pasando a Ese partido político, ellos tampoco han salido con Madonna, o por lo menos niegan que hayan tenido algún vínculo, a lo mejor no con La Reina, pero sí con otro tipo de individuos. Y también están llenando los periódicos con su particular negación de cualquier locura de juventud.

P.D. Y los otros callados como putas, ya sabes que cuando las barbas de tu vecino veas afeitar…

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Todas las televisiones han decidido reinventarse. Las ideas empiezan a brotar por doquier y el derroche de neuronas promete ser demoledor. Los próximos meses pueden ser los más emocionantes de nuestras vidas.

Cuatro y Antena3¿TV? Se han abalanzado sobre el espectador sin miramientos, con audacia e insolencia… Sí, nos amenazan con nuevas ideas… los distintos remakes de Life on Mars.

Aquí no inventa ni el gato. No a apuestas arriesgadas, nada nuevo bajo el sol. ¡Qué vergüenza! Aquí lo fácil es decir: Vaya, si esto ha funcionado vamos a repetirlo hasta la saciedad hasta agotar la fórmula. De esta manera no sólo nos han quitado la emoción de lo nuevo, sino que además prometen (y seguro que lo consiguen) exprimir y aburrir una buena historia. ¡Qué lástima!

Cuatro, como es tan cool se ha aventurado con el remake americano de la genial serie británica. En fin, no será tan buena pero por lo menos tendrá una superproducción con todos sus medios, encima se trata de una producción de la ultraconservadora Fox, yo todavía tengo dudas de que no le cambien el nombre por Life on Farm (ya lo sé, Padre de Familia es también de Fox y para nada es ultraconservadora).

Antena3¿TV? Se ha atrevido con una historia de mayor riesgo: ¡La versión española! Y por aquello del idioma y la memoria cultural del país han decidido sustituir el nombre de la emblemática canción de Bowie por el de la no menos emblemática canción de Nacha Pop: La chica de ayer. El nombre no es una mala idea pero yo creo que le hubiese ido mejor (por aquello de la trama de la historia en la que no había ninguna chica, ni era de ayer) La Estatua del Jardín Botánico, La vida en la frontera o La mala hora.

Pero no sólo las televisiones se han lanzado a hacer remakes de historias que han tenido calado tanto por sus excelentes guiones como por sus buenas producciones. Ese partido político ha decidido hacer su propia versión de esa serie que me tiene secuestrado el corazón y el cerebro: The Wire. ¡Y lo están haciendo muy bien! En esta trama de escuchas, corrupción, tráfico de influencias se pueden reconocer a los distintos personajes de la gran ficción de HBO. Podemos reconocer a Clay Davis, Stringer Bell, todavía no está muy claro donde se encuentra Avon Barksdale, también han aparecido el Comisario Burrell o el alcalde Royce, el sindicalista Sobotka… Sólo echo de menos a mi sexualmente admirada fiscal Rhonda Pearlman

Esta foto no hace justicia a lo sexualmente atractiva que es

Objetivo sexual común y compartido con el juez Phelan, el cual, al igual que yo, sólo piensa en follar como un animal sin parar con la seductora fiscal.

Me voy a quitar la toga y te voy a aplicar una enmienda a la totalidad que vas a perder el conocimiento

¡Cuánto ganaría el reality en el que vivimos todos los días si Rhonda Pearlman pidiera justicia! ¡Vente Rhonda conmigo y haremos temblar los cimientos de la sociedad, y si no, por lo menos las patas de mi cama!